A través del silencio

Pasé a través del silencio.
Las multitudes,
las bandas de sombras
se apretujaban.
Mudo el labio sin voz,
y en la mirada
el horror de buscar
lo que no existe,
en el inmenso vacío
de tu abismo.

Tuve pena de ti,
de tu tristeza,
de tu añoranza inútil,
sin sosiego.
Quise darte mi apoyo,
mi certeza,
olvidar el recorrido de valles
desde tus labios a tu corazón.

Vente al prado de paz.
Vente a este lado
del silencio sin voz
que aquí te aguardo.
Vente al prado de luz
donde no existe
la nada del espacio
que te aterra.

Libre ya de temor.
Libre de ausencia.
Porque todo está en ti.
Y en esta esfera
y en todas las pupilas
del insomnio,
en los ecos perdidos
sin respuesta,
estará siempre en ti
como una llama,
la ficción eterna
y serena,
la voz de quien te nutre
¡y te reclama!

El miedo peca y permea todo

Caminar por unos bosques de entradas naranjas, de vidas con detalles inmensos, es encontrar en cada una de ellas un resumen de su existencia, una gota, la lluvia, una bicicleta, un libro, sus hojas. Siempre me aburre tener que soportar horas muertas y dejar que el tiempo pase, pero amo los resúmenes, los momentos encerrados en sí mismos. Y si vivir es eso, adentrarse en una esperanza loca, me importa poco todo lo demás. Al final de algunas lecturas puede ser que vea por primera vez una imagen, puede pasar. Es curioso que, al igual que una ola, no contenga a todo el mar; sino a todo un mundo.

Mi retorcido camino

Me amarán por aquello que me destroza
_______la espada en mis sueños
_______la ceniza de mis pensamientos
_______la dolencia que se alimenta en los pliegues de mi mente

Cada cumplido me arranca un trozo de alma

Un gruñón expresionista
Colocado entre dos imbéciles
No saben nada
_______Siempre he andado libre

Último en una larga fila de cleptómanos literarios
_______(una tradición venerable)

El plagio es el acto sagrado
En el retorcido camino a la expresión

Un exceso de signos de admiración presagia una inminente crisis nerviosa
Tan sólo una palabra en una página y ahí está la obra

Escribo para los muertos
________los no nacidos

4:48 Psicosis, Sara Kane (Carla Matteini, trad.)

¿Cómo es ella? ¿Y cómo la reconoceré cuando la vea? Morirá, morirá, ella simplemente morirá. Hijo de puta Dios por hacerme amar a una persona que no existe, quiero escapar, renunciar, ausentarme, pero termino regresando. Quiero dejar de escribirla, de encontrarla en mis lecturas, fantaseando en posibilidades y encuentros. Haciendo viajes por valles, por ríos y por rastros de su posible paso. Mientras escuchaba el tic tac, yo llegaba.